Публикации Написать письмо
Последние публикации

Под углом 40%

0
04.10.2013

ребятишкам

Автор: Абдурахман Попов
Сашка Герасимов возвращался домой со школы. Ничего удивительного тут нет - миллионы ребят проделывают тоже самое каждый день. Но мы, однако, рассмотрим попристальней этого троечника-рецидивиста. Итак: мальчик как мальчик - уши грязные, нос картошкой. Под глазом фонарь, а в голове кутерьма - чудачит от пятнадцати до двадцати восьми раз на день. За что и попадает частенько от отца с матерью.
 
Сашка лёгких путей не искал - по прямой идти скучно. Поэтому домой он возвращался, по его же выражению, кругалями. Так и теперь - судьба завела его в ЦУМ. Вот небольшой список Сашкиных мероприятий в этом самом ЦУМе:
1. Чуть не оторвал руку ни в чём не виновному манекену.
2. В отделе звонков нажал на все кнопки, устроив, тем самым, жуткий перезвон.
3. Показал охраннику язык и сбежал от него на второй этаж.
3. На втором этаже был пойман и выставлен с позором на улицу.
 
Вобщем-то, подобные фокусы Сашка проделывал ежедневно, поэтому он ничуть не расстроился. В его голове тоске и грусти места отведено не было.
 
Таким образом Сашка добрёл наконец до дома. Жил он в обычной пятиэтажке, на третьем этаже. А над ним, на четвёртом, жил его закадычный приятель - Антоша Чижов. Антон был инвалидом - у него не работали ноги и он перемещался на инвалидной коляске. Но во двор он почти не выезжал. У него были другие увлечения - день деньской он просижывал на балконе с набором авторучек и толстой тетрадью. Он составлял ДОСЬЕ. Он подробно описал всех соседей, и Сашку Герасимова и всех собак и кошек, и луну и солнце и деревья. Антон мечтал стать писателем, рассчитывал опубликовать свои заметки, которые, скажу вам по секрету, он озаглавил так: "Дневник сумрачного гения"
 
- Антоша, голова как калоша! - заорал Сашка, подходя к подъезду.
- Заходи, тупая голова, у нас варенье есть, - закричал с балкона Антон.
- Я сейчас, дурик, - ответил Сашка и бросился к двери.
И столкнулся нос к носу с грозой всей дворовой мелюзги, хулиганом и заядлым курильщиком здоровенным второгодником татарином Рахманом...
 
продолжение следует


Возврат к списку


Человек Эпохи Вырождения 04.10.2013 09:46:05

какойта нездоровый пасквиль

Александр Герасимов 04.10.2013 11:16:24

Хе-хе-хе. Рахманишко своими слабыме силёнкаме отомстить пытается. Не хватило таланту на достойную отповедь. Слабая сотира-то. Несоразмерная потенцыалу тотарена. Во второй части будет про то, как он, переростокъ хуев, измывалса над маленькиме. Хе-хе-хе.

Марина Еремеева 04.10.2013 11:18:36

Интересно, интересно, что дальше случится.

Vincent_A_Killpastor 06.10.2013 02:07:38

Это всего лишь заблуждение. Слова такие же общие и дешевые как осенние листья и грязный, пыльный февральский снег. Они не принадлежат ни одному писателю, потому что писатели это просто одинокие, несчастные люди в старых шинелях. Писателям вечно некому поплакаться и они пишут слова в столбик и в ряд. Потом кладут свою эпистолу в пустую бутылку, которая освобождается ближе к последним абзацам текста, и швыряют послание туда, где мелкими водоворотами пузырится скопление одинаковых людей без лиц.

Писателям просто не с кем поговорить. С годами их бутылки становятся всё более дорогими и изящными. Но и писатели уже не те, теперь они используют эту бутылочную почту уже не для поддержания разговора, а скорее, стараясь разбить кому-нибудь голову.

Сергей Бельцин 06.10.2013 06:07:05

Гера Сашкин - лучший ПРОМОКАШКИН

Вита 06.10.2013 13:28:56

Интересная наверное получится история. жду продолжения.

Капризка 16.02.2014 13:24:12

рассказ типа пра шпану..для 70-е..

Логин
Пароль
Забыли
пароль?
Новости
Я увидел во дворе стрекозу.
(А. Розенбаум)
«Христианин ты или иудей,
Коран ли держишь в помыслах своих,
молясь о счастье собственных детей,
подумай хоть немного о чужих»…

Я увидел во дворе стрекозу,
Дверь открыл и побежал босиком,
Громыхнуло что-то словно в грозу,
Полетело всё вокруг кувырком.
Пеплом падала моя стрекоза,
Оседал наш дом горой кирпича,
Мамы не было а папа в слезах
Что-то страшное в небо кричал.
Зло плясали надо мной облака,
Мир горел, его никто не тушил,
Кто-то в хаки меня нёс на руках,
Кто-то в белом меня резал и шил.
Я как мог старался сдерживал плач,
Но когда, вдруг в наступившей тиши,
Неожиданно заплакала врач
Понял, что уже не стану большим.
Умирает моё лето во мне,
Мне так страшно, что я криком кричу,
Но кто в этом виноват а кто нет
Я не знаю… да и знать не хочу…
Мне терпеть уже осталось немного,
И когда на небе я окажусь,
Я, на всех на вас, пожалуюсь Богу!
Я там всё ему про вас расскажу…

(Автор слов — Олег Русских)