Публикации Написать письмо
Последние публикации

Проза

0
24.10.2013

Распущенные розы

Автор: САНЯ
Летнее утро. Нюша помогает  лепить вареники с картошкой; выходят некрасивые, корявые: то с одним ушком, то с тремя, четырьмя. 
Тесто мягкое, без конца липнет к рукам; картошка почему-то рассыпается.
Бабуля  то и дело напоминает:
- Макай пальцы в муку,  хватит таскать в рот.


Картошка пушистая, в молоке вареная; толчёная  с грибочками, жареным луком. Ну, кто тут устоит,  не попробует?!
Нюше уже и вареников не хочется.  
  
- А дед-алкаш наш  даже не догадывается, что говорит  прозой. Боюсь я за него, как бы совсем не тронулся со своим самогоном; уже весь  мой шиповник, смурдяй, извёл на него.
  
- Прозой? – переспросила внучка, - это как?
- Запятыми, точками, да ещё многоточками; многоточками, конечно, больше всего, - поясняет бабка  и не смеётся.


Шутит или говорит правду? И как она, по словам деда, «сама тронутая морозом», может чего-то бояться?  
Далеко не маленькая старушка, с тяжёлыми кулаками; за плечами три  высших образования: как она сама считала, - война, лагерь, смерть. 
Пережив два инфаркта, умудрилась - не побоялась  выйти замуж, за деда.


Нюша всматривается в  глубоко посаженные глаза, старушечьи - в глаза-камни. Ищет улыбку, но куда там?!


Так  бывает, ирония, если в каком голосе звучит, то, как правило,  еле заметна, и, чтобы отыскать её, человеку хочется заглянуть глубже, как раз в то зазеркалье, где ищут истинно-настоящего кошки и дети. 
Нюша заглянула и почувствовала страх перед этими глазами. Поняла, что боится бабку, и всегда будет бояться.


Дед в это время поливает розы в палисаднике. Из низкого  окна летней кухни хорошо видно, как он осторожно чуть ли не на цыпочках проходит между кустами и стоит подолгу перед каждым бутоном, любуется.
 
Бабушка тоже любуется, издалека:
- Пораспустились, бляди. Продавать пора.

Это означает, что не сегодня-завтра, она их срежет, повезёт в город на базар. Ура! Нюша радуется. Бабушка купит для неё любимую сгущёнку, а  деду папиросы «Ялта». Их запах девочке нравится. Запах костра. Не то, что этот, вонючей «Примы» - запах жжённой пробки. 
 
- Ба, а что такое любовь?
- Болезнь, - отвечает бабуля, - болезнь такая, хитрая.
Ответила, и опять не понять: то ли пошутила, то ли всерьёз сказала.
 
- А что болит?
- Да в том то и дело, ничего не болит, а человек умирает.
 
- А дед вот говорит, что любит тебя, значит что, умрёт?
- Врёт скотина. Иначе давно бы загнулся. От любви нет спасения.
 
- Получается, если я тоже полюблю вдруг, то умру, да?
- Да ты родись сперва. Тебя  ещё нет, Нюшка. Ты ещё как есть выродок – кусок мяса вонючего.


После этих слов Нюша готова была расплакаться. Дед во время вмешался.
- Не слушай, шутит.  Ты же знаешь – бабке нашей шутить, шо мочиться.
  Идём, поможешь мне кусты подвязать.


И, пока они подвязывали кусты, дед таки научил внучку матерным словечкам.
- Чтоб не позорилась мне больше. Никаких больше нюнь. Как только завяжется где какой разговор о любви, выругайся, Нюшенька, хорошим крепким ругательством, как настоящая леди! И будет тебе счастье!  


Возврат к списку


Человек Эпохи Вырождения 24.10.2013 15:31:23

пораспустились, бляди!(с)

Юнкер 24.10.2013 18:42:11

Хе-хе!!!
Витуся, ты прёшь, как трактор!
"- Да ты родись сперва. Тебя  ещё нет, Нюшка. Ты ещё как есть выродок – кусок мяса вонючего", - грубо, но честно!
Вообще, диалоги и рассуждения ЛГ поражают своей прямотой.
Вот и ты такая прямолинейная! За это и уважаю.
Молодец!

Марина Еремеева 24.10.2013 18:52:11

Мне нравится. Не знаю, кто как, а я обожаю подглядывать в чужую повседневность, в ней именно и раскрывается динамика отношений в семье. Продолжай, и увидишь: превратится в настоящую новеллу, со внутренним конфликтом и всеми атрибутами. На прозе почитай Ларису Довгую, но не повести, а рассказы: они в основном автобиографичны и отлично сделаны!

Юнкер 24.10.2013 18:58:34

Цитата
Марина Еремеева пишет:
...На прозе почитай Ларису Довгую, но не повести, а рассказы: они в основном автобиографичны и отлично сделаны!
Привет, Марин! Там ещё есть Юля Восьмиклассница. Я о прозе.

Вита 24.10.2013 19:15:32

Привет, всем! Сань, ну так и получаю... за эту прямолинейность(с.
Антон, сомнения по прежнему...  не одолела.
Марина, это совсем не автобиографические рассказы. только отчасти - персонажи.
Спасибо за наводки на прозу. зайду, почитаю конечно.

ВолодэнЪка 24.10.2013 20:12:37

щас почитаем..

Марина Еремеева 24.10.2013 21:00:16

Я не сказала, что у тебя автобиографические рассказы. Я сказала, что у Ларисы Довгой автобиографические некоторые рассказы о детстве, да и то это только мои догадки. А Юлю почитаю, спасибо, Саш. Твой и Герасимова позже прочту, работаю весь день.

ВолодэнЪка 24.10.2013 22:27:34

Лучше Примы нет ничего-это раз. Рассказ-глоток свежего воздуха-это два.Не курю с прошлого века-это три.

Вита 24.10.2013 23:08:49

Марина, буду писать продолжение.
Володя, бросить курить сейчас всё одно что подвиг совершить, редко кому удаётся. Приму действительно дед курил но, говорят, в то время даже табак был лучше...чистый что ли. Хорошо что оставили коммент. теперь хоть буду знать в какую сторону "рулить" дальше.

Марина Еремеева 25.10.2013 00:27:59

Почитай еще "Сережа" Веры Пановой. Отлично рассказано с детской точки зрения.

ВолодэнЪка 25.10.2013 18:49:06

"говорят, в то время даже табак был лучше...чистый что ли"
Вита, раньше люди чище были.

Вита 25.10.2013 21:29:52

ага, и вода мокрее и небо синее и деревья выше(с
Володя, мне кажется люди тогда были чище(?) потому что были меньше информированы.
сейчас человек просто "писк", "пшик"погребённый под тоннами никчемной информации(реклама, гламур, шоу и т.д.)

Логин
Пароль
Забыли
пароль?
Новости
Я увидел во дворе стрекозу.
(А. Розенбаум)
«Христианин ты или иудей,
Коран ли держишь в помыслах своих,
молясь о счастье собственных детей,
подумай хоть немного о чужих»…

Я увидел во дворе стрекозу,
Дверь открыл и побежал босиком,
Громыхнуло что-то словно в грозу,
Полетело всё вокруг кувырком.
Пеплом падала моя стрекоза,
Оседал наш дом горой кирпича,
Мамы не было а папа в слезах
Что-то страшное в небо кричал.
Зло плясали надо мной облака,
Мир горел, его никто не тушил,
Кто-то в хаки меня нёс на руках,
Кто-то в белом меня резал и шил.
Я как мог старался сдерживал плач,
Но когда, вдруг в наступившей тиши,
Неожиданно заплакала врач
Понял, что уже не стану большим.
Умирает моё лето во мне,
Мне так страшно, что я криком кричу,
Но кто в этом виноват а кто нет
Я не знаю… да и знать не хочу…
Мне терпеть уже осталось немного,
И когда на небе я окажусь,
Я, на всех на вас, пожалуюсь Богу!
Я там всё ему про вас расскажу…

(Автор слов — Олег Русских)